Uno se cree que las mató el tiempo y la ausencia, pero su tren vendió boleto de ida y vuelta. 
Son aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón. 
Como un ladrón, te acechan detrás de la puerta, te tienen tan a su merced como hojas muertas que el viento arrastra allá o aquí, que te sonríen tristes y nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.